envíado por lamaga | 8 Junio 2009 | sin comentarios
"Cuando sabes por qué amas, es que ya has dejado de amar".
Leí esta frase hace unos días, ya no recuerdo donde, y se me ha quedado aquí, revoloteando, cual mariposa despistada, como un mensaje cifrado que me regala el azar. Imposible ignorar esa presencia ligera, esa danza voluptuosa y multicolor que decidió hacerse presente.
¿Cómo sustraerse al imperio de la razón? Ese ser intruso, listillo y sabiondete que tiene derecho a fisgonear por todos los rincones, incluso a meter la nariz en esos espacios secretos, intrincados, a veces recorridos por una suave brisa de libertad.
Cómo frenar a ese tirano que vigila, que acecha, dispuesto a lanzar su veredicto a cada momento. Me cansan los esquemas, me agotan las explicaciones, la búsqueda sin fin de una justificación. Pero el juicio es un tributo de lo humano, del que es imposible escapar.
Aunque a veces el instante se transforma en eternidad. lo cotidiano es un tobogán que me lleva, y el volar una realidad. El depredador tiembla de rabia hundido en las sombras.
Sólo te pido una tregua. Acepto tu compañía, pero déjame un momento disfrutar de ese sentimiento como si fuese una leve caricia de tibio sol, el primer trino solitario en la madrugada. A cambio, acepto mi condición, y te prometo no separarme de ti.
envíado por lamaga | 21 Mayo 2009 | sin comentarios
Agazapado en las sombras
Ser de niebla y silencio
Me acechas, me vigilas
En cada recodo del camino.
Surges de las entrañas de la tierra
Me alcanza tu aliento pestilente
Vomitas reproches, deberías
Hueles a derrota y sacrificio.
Saltas sobre mí
Me arrastras a tu mundo de lodo
Y allí quedo indefensa
Embarrada en tu estiércol de siglos.
envíado por lamaga | 20 Mayo 2009 | sin comentarios
Al volver al libro de Clarissa me doy cuenta, que lo que nos ofrece en el primer capítulo es el relato del camino que hay que recorrer en la transformación para llegar a recuperar a esa fuerza que todas llevamos dentro: la mujer salvaje. Lo que vamos a acometer es una investigación, un descubrimiento, una indagación, un desenterrar aquello que nos fue transmitido por las mujeres que nos antecedieron, que lucharon y que vivieron antes que nosotras. Aquello que sabemos desde hace mucho tiempo, pero que hemos olvidado, nos hemos ocultado a nosotras mismas para dejarnos llevar por los mandatos que nos han venido de nuestros padres, de nuestros amantes, de la sociedad, y que hemos ido adoptando, pero que llega un momento que ya no nos sirven, que nos pesan, y de repente nos damos cuenta que nos son ajenos e inútiles.
Pinkola estés nos invita a que empecemos buscando los huesos. Los huesos es aquello que nos da soporte, sobre lo que construimos y mantenemos nuestra estructura, nuestra identidad. La forma, la imagen, es algo variable, que podemos manipular, embellecer, descuidar o disimular, pero los huesos es lo esencial, lo que permanece, algo intrínseco a cada cual, la base, sobre lo que nos podemos mantener. No es fácil reconocerlos, identificarlos, tomar conciencia de ellos entre tantos acontecimientos, tantas circunstancias, tantas experiencias vitales, pero es necesario llevarlo a cabo para encontrar lo indestructible.
Para buscarlos, para armarlos, tenemos que viajar a nuestro interior, a nuestras entrañas, a nuestro centro, a ese lugar íntimo y seguro donde sentimos la fuerza, la convicción de lo que nos conviene y lo que no nos conviene, lo que nos hace vivir. Ahí está la que sabe, la conocemos porque está presente en algunos de los recuerdos de nuestra existencia, nuestros sueños y nuestras fantasías. La sabia es nuestra parte olvidada, casi desconocida, maestra de la imaginación, reina de la emoción.
De vez en cuando vienen a mi conciencia momentos del pasado, de distintos instantes de mi vida, con los que revivo una sensación genuina sobre mí misma, de una impresión de confianza y de seguridad, de hacer realmente lo que quiero hacer, algo que tiene que ver con mi esencia y naturaleza real, es entonces cuando estoy en condiciones para elaborar los mensajes que componen mi canción. Están relacionados con experiencias emocionalmente intensas, donde la razón desaparece y deja el timón a la intuición y la creatividad. Las emociones presentes pueden ser cualquiera: el amor, el pesar, la compasión, el entusiasmo o la excitación. Cualquiera de ellas puede ser el camino que me lleve al descubrimiento para alimentar o afrontar mi vida presente.
El cuento de los Cuatro Rabinos que Clarissa cuenta al final del capítulo, trata sobre ello, sobre como lo experimentado en nuestra íntima soledad, en nuestro cuerpo, en nuestra vida, son las respuestas para nuestra realidad cotidiana e inmediata.
(Reflexiones sobre el Capítulo I de MUJERES QUE CORREN CON LOS LOBOS, de Clarissa Pinkola Estés).
Nota: existen más post en este blog sobre el libro.
envíado por lamaga | 17 Mayo 2009 | 3 comentarios
Llegó lento, silencioso.
Cuando ella lo descubrió,
ya era un enorme sol entre sus manos,
que quemaba su piel a cada instante.
Sus rayos exquisitos
pasearon sus misterios escondidos,
su luz cegadora
iluminó sus secretos apagados.
Ella entregó su frágil desdnudez
A su fuerza desmedida,
Ella derramó su caudal
como si fuese a acabar la vida.
Y vio su luz ardiente
reflejada en el frío de las olas,
su amarillo resplandor
se diluía en los grises de las nubes.
Después ya fue tarde para huir
Demasiado pronto para permanecer
¿Y qué hacer con aquella llama encendida?
envíado por lamaga | 15 Mayo 2009 | 1 comentario
Hay libros que pasan sin dejar huella, y a los pocos meses no recuerdo apenas nada sobre ellos. A veces, en algunos, admiro el lenguaje de su autor; en otros, la precisión en la descripción de los personajes. En ocasiones disfruto de la destreza para presentar una trama o el despliegue realizado por el escritor en la proliferación de datos y detalles que me han hecho imaginar un lugar, una época o una situación.
Tras un periodo de tiempo que he transitado entre libros recomendados, uno que me resistía a abandonar porque intelectualmente consideraba que era bueno, pero que al final me decidí a hacerlo, porque después de leer más de 300 páginas no podía superar el aburrimiento que me causaba su lectura, otro que ha leído la mayoría de lectores con los que me encuentro, y varios de novelistas hasta ahora desconocidos para mí, he llegado a "El libro de Monelle", por simple casualidad, o para ser más exacta, llevada por el vaivén de la navegación por la red.
Siento que esta obrita se queda para formar parte de mí. Es como una brisa, una lluvia que refresca. Libro de difícil clasificación, tan pronto sugiere un cuento clásico infantil, como anuncia el surrealismo que vendrá después. Con un lenguaje sensual, una estructura sencilla y un ritmo que acuna, que acaricia, me ha llevado por la pena y el dolor, por el amor y la piedad, y me ha reconciliado con la ingenuidad y la imaginación.
Su autor es Marcel Schwob. Hasta hace unos días su nombre no me sonaba a nada, pero como pista os diré que Borges se declaró admirador y discípulo suyo. Nació en Chaville (Francia), en 1867 y murió a los 37 años. El libro de Monelle surgió de una historia real: un amor por una joven mujer de espíritu infantil, que ocasionalmente había ejercido la prostitución, que a los tres años de su relación falleció de tuberculosis. Schwob trascendió su dolor, y volcó su experiencia emocional en esta delicada obra.
El libro está dividido en tres partes y un prólogo. El prólogo titulado: Evangelio de inocencia y piedad, nos introduce no sólo en la vida y la obra del escritor, si no en la época en la que vivió, relacionándolo con la literatura y la filosofía del momento.
Según el prologuista, la primera parte, "Palabras de Monelle", es un verdadero manual de anarquismo, escrito en el estilo aforístico de los textos sapienciales. Mucho de lo que dice Monelle allí podría leerse como un credo estético, un manifiesto del arte del caos que anticiparon el propio Schwob y Jarry.
LAS HERMANAS DE MONELLE, es el título de la segunda parte, que agrupa once relatos: la egoísta, la voluptuosa, la perversa, la decepcionada, la salvaje, la fiel, la predestinada, la soñadora, la complacida, la insensible y la sacrificada.
La tercera queda reservada para MONELLE: de su aparición, de su vida, de su fuga, de su paciencia, de su reino y su resurrección
En fin, que os recomiendo su lectura, y que podáis disfrutar desde la simplicidad de la inocencia y la complejidad de la existencia humana el legado de Monelle que nos acerca Schwob. De momento os dejo con algunas de sus palabras como anticipo:
“No mires detrás de ti. No mires demasiado adelante. Si miras en ti, que todo sea blanco.
No te sorprendas de nada por la comparación del recuerdo, sorpréndete de todo por la novedad de la ignorancia.
Sorpréndete de todo; pues todo es diferente en la vida y semejante en la muerte.
Construye en las diferencias; destruye en las similitudes.
No te dirijas hacia permanencias; no están ni en la tierra ni en el cielo.
Siendo la razón permanente, tú la destruirás, y dejarás que tu sensibilidad se transforme.
No tengas miedo de contradecirte: no existe contradicción en el momento.
No ames tu dolor; pues no durará.
Considera tus uñas que crecen, y las pequeñas escamas de tu piel que caen.
Sé olvidadizo de todo”.
envíado por lamaga | 11 Mayo 2009 | sin comentarios
El pasado viernes Guanda parió once perros. Uno de ellos murió, pero los otros diez quieren seguir viviendo. Guanda es una perra labradora, con mezcla de otras razas, y el que puso el resto para que esto ocurriese, un pastor alemán. Vive en Soto De la Marina (Cantabria).
Si os animáis a adoptar a uno de estos perrillos, me podéis escribir a través del apartado "contacto" de este blog. Los que habéis convivido alguna vez con perros, sabéis que es una experiencia extraordinaria, y los que no lo hayáis hecho, os aseguro que no os arrepentiréis.
envíado por lamaga | 5 Mayo 2009 | 2 comentarios
Acabo de leer que Mario Benedetti se encuentra hospitalizado. Algunos de sus amigos, encabezados por Pilar del Río, esposa de Saramago, piensan que no hay mejor homenaje y apoyo espiritual, que leer sus poemas, ahora en forma de cadena poética que dé la vuelta al mundo.
Los versos propuestos me han parecido tan curativos, como muchos de los de Benedetti, que os los dejo aquí:
HASTA MAÑANA
Voy a cerrar los ojos en voz baja voy a meterme a tientas en el sueño. En este instante el odio no trabaja para la muerte, que es su pobre dueño la voluntad
suspende su latido y yo me siento lejos, tan pequeño que a Dios invoco, pero no le pido nada, con tal de compartir apenas este universo que hemos conseguido
por las malas y a veces por las buenas. ¿Por qué el mundo soñado no es el mismo que este mundo de muerte a manos llenas? Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte, pero el futuro aguarda. Es un abismo. No me lo digan cuando me despierte.
envíado por lamaga | 24 Abril 2009 | 1 comentario
Hace tiempo que leí alguna mención sobre Ray Loriga, aunque hasta ahora no había encontrado la oportunidad de leer alguno de sus libros. Ha sido en estos días cuando lo he conocido a través del último publicado: "Ya sólo habla de amor".
Buscando referencias a esta obra en Internet, me ha sorprendido, que incluso personas que tenían un juicio favorable sobre el autor, consideraban mala esta novela.
A mí me ha parecido una obra original. Reconozco que me gustan los textos introspectivos y admiro a los autores que saben desarrollar buenos monólogos interiores de sus personajes.
El argumento y el tema, según mi parecer, es un sentimiento y un estado de derrota. Sebastián no tiene presente, o su momento actual es un estado de absoluta paralización. Fue feliz en el pasado, hace planes para su futuro inmediato, pero es incapaz de llevarlos a cabo.
Sí, habla de amor, constantemente, hasta su portera lo dice, pero el amor se nos presenta como el último tronco al que puede agarrarse este náufrago de la vida, aunque sea simplemente para mantenerse a flote. Es un amor de intenciones, de pensamientos, pero nada más, se queda sin resolver, sin actuar, porque difícilmente puede amar alguien que se desprecia a sí mismo.
El autor busca comparaciones, símiles,metáforas para mostrarnos a este hombre venido a menos, y que parece que tampoco quiere llegar a más, para acercárnoslo, para que lo podamos comprender, o al menos tolerar, porque es difícil simpatizar con un individuo que no consigue reaccionar ante casi nada. Y no obstante, no es tan difícil empatizar con algunas de sus emociones, muchos de sus pensamientos, quién no se ha sentido inadecuado en una situación, quién no se ha planteado irse de un sitio en el que no se encuentra bien y es en ese pensamiento en el que invierte un considerable tiempo que podría haber consumido de un modo más provechoso para él, para al final no moverse del lugar en el que está.
Es cierto que la obra en ocasiones puede resultar reiterativa y algo pesada, pero ¿de que otro modo podríamos entrar en el mundo interior de este hombre de nuestro tiempo y nuestra sociedad?
Jorge Loriga Torrenova conocido como Ray Loriga, nació en Madrid, en 1967. Es escritor, guionista y director de cine.
envíado por lamaga | 20 Abril 2009 | sin comentarios
Es cierto que en los últimos años, el tema de la violencia de género ocupa un espacio importante en los medios de comunicación, pero con frecuencia, tengo la impresión, que en el mejor de los casos, a veces no pasa de ser una mera información, que para nada nos invita a reflexionar, y en el peor, consigue frivolizar el asunto, reforzando estereotipos y consolidando las ideas y prejuicios con los que se nos ha socializado durante tanto tiempo.
Por eso es interesante conocer aportaciones que se salen de lo habitual, y Miguel Lorente, Delegado del Gobierno para la Violencia de Género, siempre las proporciona. Publicado hoy en el país:
http://www.elpais.com/articulo/ultima/Uso/femenino/estamos/reunidas/elpepiult/20090419elpepiult_2/Tes
envíado por lamaga | 17 Abril 2009 | 2 comentarios
Entro a la madrugada como un soplo de música por tu pelo,
disfruto del tono de tu piel,
que cálida, dice adiós a la noche.
En tus manos llega la mañana
Se despereza, serena,
Recorre mi cuerpo.
Busco el centro en tus labios
Descubro los caminos del día
en la suavidad de tu lengua y de tu boca.
Me apoyo en tu pecho fuerte
dejo brotar el deseo,
Y encuentro en lo cotidiano, el amor.
Desembarco en la costa de la tarde.
Abrazada a tu cintura
para no caer, no desaparecer.
Ojalá la noche oscura me encuentre
Escondida en tu abrazo acogedor
Donde se diluya el cansancio del día.
envíado por lamaga | 14 Abril 2009 | sin comentarios
A veces me envuelve la niebla,
y cuando se acaban las lágrimas,
entre Los juicios, los reproches,
Las busco, las persigo.
A veces, en el fondo algo se pudre,
hierve, salta, surge,
Y el viento remueve las aguas,
de un estanque en tempestad.
A veces, como un fardo, me dejo hundir,
y cavo, rasco, surjo,
vomito estrellas, vísceras
y el tiempo se detiene.
A veces, me pierdo en la tormenta,
y llueven palabras, resbalan, caen,
corren para perderse en el infinito,
y me dejan mojada.
A veces vuelven, limpias,
hermosas, dispuestas,
para dejarse hilvanar, trenzar,
en un juego sin fin.
Y entonces me elevo en globos de colores
flotando en nubes de azúcar,
me transformo en cuarzo, en miel, en sal,
o me dejo llevar cual barquito de papel
envíado por lamaga | 4 Abril 2009 | 1 comentario
Urgente: se buscan sueños
de todo tipo y condición
Pequeños, locos, rebeldes,
Blancos, azules, rojos,
Rosas, naranjas y verdes
Precio: a negociar
Se garantiza:
Cuidarlos
Regarlos
Hacerlos crecer
Compartirlos
Para difundirlos
por todo el mundo.
