EL ESPACIO DE LA MAGA

ROGELIO BOTANZ

envíado por lamaga | 17 Mayo 2008 | 4 comentarios

Para mí ya es de elogiar un tipo, que durante más de hora y media, coge una guitarra y empieza a cantar ante un público. Si además es ameno, cuenta historias de canciones y personas, hace reír y nos hace cantar hasta en senegalés, es un decir porque no creo que dos personas dijésemos las mismas sílabas, hay que reconocer que es un artista.

Se llama Rogelio Botanz, vasco de nacimiento y afincado en las Islas Canarias. Empezó el concierto con “nómadas” y lo acabó con “la maleta”, lo que puede indicar que es una persona inquieta y le gustan los viajes. Por cierto, si alguien tiene la letra de “señora de feroz” que me la envíe, me pareció preciosa, no la he encontrado en la red.

En su concierto, surge el maestro que es de profesión, para contar la historia de las canciones, le gusta hablar de su gente y de sus tierras, nos cantó en euskera y nos habló de Alfonso Sastre, Eduardo Galeano, Pablo Milanés, Pedro Guerra, de tanta gente....

Y al final salieron a cantar su hermano Javier, Daniel Drexler y Paolo, ¡lo disfrutaron un montón!

Así que ya eran casi las 23 horas cuando salimos de allí, tan tarde se hizo que hasta pensamos que nos habían encerrado porque no se podía abrir la puerta. Una lluvia interesante nos recibió en la calle y nos sirvió para espantar el calor de la sala. Pero minutos después desapareció y nos dejó una fresca noche en calma, y agradable para quedarnos en una terraza para tomar algo y comentar entre amigas.

El próximo viernes, en el mismo Centro Cultural Doctor Madrazo de Santander, cantará Santiago Feliú:

http://www.trovacub.net/santi/santi.html

Os dejo la letra de la última canción que nos cantó Rogelio. Su autor la escribió después del Referéndum sobre la permanencia de España en la OTAN, aquel en el que daba lo mismo decir que sí o decir que no. Pero también tiene el interés del momento vigente, sí, porque da la impresión de que muchos compatriotas han olvidado que nuestros padres, nuestros abuelos, viajaron a otros países, y en ellos vivieron como viven ahora los extranjeros que vienen al nuestro.

La maleta

(letra del poeta canario Pedro Lezcano).

Yo tengo preparada la maleta,

una maleta grande de madera,

la que mi abuelo se llevó a la Habana,

mi padre a Venezuela.

La tengo preparada: cuatro fotos,

una escudilla blanca, una batea,

un libro de Galdós y una camisa casi nueva,

la tengo ya cerrada y, rodeándola,

un hilo de pitera,

ha servido de todo: como banco

de viajar en cubierta,

como mesa y, si me apuran mucho,

como ataúd me han de enterrar en ella.

Yo no sé donde voy a echar raíces,

ya las eché en la aldea,

dejé el arado y el cuchillo grande,

las cuatro fanegadas de mi vieja,

¡La hostelería es buena! – me dijeron,

y cogí la bandeja,

“si señor, no señor, lo que usted mande,

servida está la mesa”...

yo por vivir entre los míos

hago lo que sea.

Vi a las mujeres pálidas del norte

arrebatarse como hogueras,

y llevarse las caras como platos

de mojo con morena,

tanto que aquí no dejan ni rubor

para tener vergüenza.

Vi vender nuestras costas en negocios

que no hay quien los entienda:

vendía un alemán, compraba un sueco

¡y lo que se vendía era mi tierra!

Pero no importa, me quedé plantado,

aquí nací, de aquí nadie me echa,

hasta que el otro día lo he sabido,

y he vuelto a hacer de nuevo la maleta,

he sabido que pronto vendrán de afuera,

técnicos de alambrar los horizontes,

de encadenar la arena,

de hacer nidos de muerte en nuestras fincas,

de emponzoñar el aire y la marea,

de cambiar nuestros timples por tambores,

las isas por arengas,

las palabras de amor ultimátums,

por tumbas las acequias...

Si se instalan los técnicos del odio

sobre nuestras laderas,

los niños africanos, desvelados

bajo la lona de sus tiendas,

mirarán con horror las siete islas,

no como siete estrellas,

sino como las siete plagas bíblicas,

las siete calaveras

desde donde su muerte y nuestra muerte

indefectiblemente se proyectan.

Yo por mi parte cojo la maleta

que el viejo se llevó a las Américas

en un barquillo de dos proas

¡qué valientes barquillas atuneras!

tienen dos proas, una a cada lado,

para que nunca retrocedan,

vayan donde vayan siempre avanzan,

¿quién dijo popa? ¡avante a toda vela!

... y yo, ¿voy a marcharme acaso reculando?

¿voy a dejar que crezca

sobre la tierra mía

toda la mala hierba?

¿voy a volver la espalda

al forastero que vendrá con sus máquinas de guerra

a ensuciar de herrumbre las auroras,

de miedo las conciencias?

Pensándolo mejor voy a sacar

de mi vieja maleta el libro, la batea...

voy a pintar y a barnizar de nuevo

su gastada madera,

voy a quitarle el hilo y a ponerle

la cerradura nueva

y con ella vacía me acercaré a la Isleta,

y al primer forastero de la muerte,

que llegue a pisar tierra

se la regalo para siempre suya,

y que la use y nunca la devuelva

¡no quiero más maletas en la historia

de la insular miseria!

Ellos, ellos, ellos,

que cojan la maleta,

los invasores de la paz canaria,

que cojan la maleta,

los que venden la tierra que no es suya,

los que ponen la muerte en el futuro,

que cojan la maleta,

los que ponen cemento en el futuro,

que cojan la maleta,

que cojan la maleta,

que cojan para siempre la maleta.